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Cambalache 
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by Julio Sosa
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Que el mundo fue y será una porquería
Ya lo sé
En el quinientos diez
Y en el dos mil también
Que ha habido chorros
Maquiavelos y estafaos
y amargaos
Valores y dublé
Pero que el siglo veinte
Es un despliegue
De insolente ya
No hay quien lo niegue
Vivimos revolcaos
En un merengue
Y en un mismo lodo
Todos manoseaos
Hoy resulta que es lo mismo
Ser que traidor
Ignorante, sabio o chorro
estafador
Todo es igual
Nada es mejor
Lo un burro que un gran profesor
No hay aplazaos, que va a haber
Ni escalafón
Los inmorales nos han igualao
Si uno vive en la impostura
Y afana en su ambición
Da lo que sea cura
Colchonero, rey de bastos
o polizón
falta de respeto
Qué atropello a la razón
Cualquiera es un señor
es un ladrón
Mezclao con Toscanini, va y Napoleon
Don Bosco y La Mignón
Carnera y San Martín
Igual que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches
Se ha la vida
Y herida por un sable sin remaches
Ves llorar la Biblia
Junto a un calefón
Siglo veinte, cambalache
Problemático y febril
El que no llora no mama
Y el que no afana es un gil
nomás
que va
Que allá en el horno nos a encontrar
No pienses más
a un lao
Que a nadie importa
Si naciste honrao
Si es lo mismo el que labura
Noche y día un buey
Que el que de las minas
Que el que mata, que el que cura
O está de la ley
Que el mundo fue y será una porquería
Ya lo sé
En el quinientos diez
Y en el dos mil también
Que ha habido chorros
Maquiavelos y estafaos
y amargaos
Valores y dublé
Pero que el siglo veinte
Es un despliegue
De insolente ya
No hay quien lo niegue
Vivimos revolcaos
En un merengue
Y en un mismo lodo
Todos manoseaos
Hoy resulta que es lo mismo
Ser que traidor
Ignorante, sabio o chorro
estafador
Todo es igual
Nada es mejor
Lo un burro que un gran profesor
No hay aplazaos, que va a haber
Ni escalafón
Los inmorales nos han igualao
Si uno vive en la impostura
Y afana en su ambición
Da lo que sea cura
Colchonero, rey de bastos
o polizón
falta de respeto
Qué atropello a la razón
Cualquiera es un señor
es un ladrón
Mezclao con Toscanini, va y Napoleon
Don Bosco y La Mignón
Carnera y San Martín
Igual que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches
Se ha la vida
Y herida por un sable sin remaches
Ves llorar la Biblia
Junto a un calefón
Siglo veinte, cambalache
Problemático y febril
El que no llora no mama
Y el que no afana es un gil
nomás
que va
Que allá en el horno nos a encontrar
No pienses más
a un lao
Que a nadie importa
Si naciste honrao
Si es lo mismo el que labura
Noche y día un buey
Que el que de las minas
Que el que mata, que el que cura
O está de la ley
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